La Fundación

II

Según afirma la Crónica  Lisboense, desechada durante siglos por estar escrita en un mal latín, pero absolutamente veraz, estos hechos sucedían a menudo en esa corte y en otras muchas; incluso en moradas de más baja categoría, episodios de esta índole u otros parecidos eran moneda corriente, aunque estos no los recoja la Crónica ya que carecen de importancia para el hecho que nos ocupa. Eran años muy difíciles. Las diferentes monarquías europeas se estaban asentando y los bastardos sólo traían problemas si se les dejaba crecer. Bien lo iban a saber, por desgracia, la reina Adosinda y el infante Alfonso, desde cuya corte partimos para este relato. Pero por suerte existen los adelantados; esa gente preclara que, aprendiendo del presente, sabe prever el futuro y tomar medidas a tiempo aunque sean dolorosas.

   Más vale muerte callada que desventura publicada, dice el docto refranero popular; o que llore el hijo que no el padre, pudiéramos decir más bien, ya que en la historia que referiré a ustedes, atentos lectores, nadie mandó nunca matar a los hijos. Si murieron más tarde fue porque así lo decidió el azar o las circunstancias, no la corte en ningún caso. Además, lo que en principio fue simple salvaguarda de la paz dinástica,  costando buenos dineros a las arcas reales,  se convirtió con los siglos en un negocio rentabilísimo que aún perdura y que vuestras avispadas mentes asociarán  enseguida con casos conocidos en las monarquías mundiales, aunque algunos pensaran por ello, que es puro oportunismo por mi parte que no teniendo nada mejor que contar echo mano de una conspiración mundial que solo a mi me consta.

   Deben creerme sin dudarlo; yo soy tan de fiar como la Crónica Lisboense, dado que como ella, me desenvuelvo mal con el latín y esto constituye en la escala de la credibilidad histórica, el mejor y el más ponderado de los avales.

En la corte de un reino cualquiera de los que había en España

Año del señor de 779

El invierno estaba siendo más crudo de lo normal. La nieve había llegado acompañando a la corte, con intenciones de permanecer también en la pequeña villa, que lucía por ella blanca e inmaculada; pero bajo el prestado manto continuaba igual de inhóspita, sucia y mostrenca. Todo era muy reciente y aun no había tenido tiempo para adaptarse a los nuevos y señoriales vientos. Ni los monarcas para hacer reformas, a todas luces necesarias.

   En palacio ardía buen fuego en cada una de las habitaciones pero así y todo el frío se colaba por cada rendija. De vez en cuando, el viento se entretenía en abrir un ventanal y entonces una corriente gélida invadía la estancia, apagando hachones y velas, como si una legión de almas de otro mundo, mas cohibidas que amenazantes, se hubieran transportado a este, con orden de dejar ateridas a la reina Adosinda y a sus damas.

   —Son los ángeles —suspiraba una dama de nombre Gumersinda, que aun no se había maleado en la corte.

   —Son demonios —opinaba Teodomira, que ya había sido lanceada en varias plazas.

   —Vendrán como mucho del purgatorio —opinaba doña García mientras cerraba—. Con esta cola de hielo es imposible que vengan del infierno.

   La dueña García no era muy dada a creer en seres celestiales. Por nada en particular; era descreída, nada más.

   —Además ¿para que se iba a molestar el señor diablo?, con Mauregato ya tenemos suficiente representante del averno.

   —¡Doña García! —reprendió la reina —que es mi hermanastro.

   —Es un morángano de mierda, mi señora. Un bastardo. Un asesino. Mi señor rey, Alfonso, sucumbió a los encantos de Sisalda la esclava  mora, puedo entenderlo porque era bastante más guapa que mi señora reina Emersinda y mucho más larga  también, pero nunca debió de criar a su hijo en la Corte. Ese bastardo jamás debió crecer en la casa de su padre. Por su ambición y sus malas artes hemos tenido que salir huyendo de la anterior corte y venir a vivir a este pueblo infame. Claro de tus hermanos tampoco salieron mejores. No sé si fue el diablo u otro ser aun mas depravado quien indujo a Fruela a asesinar a Vimara. ¡Casta de matarifes! Menos mal que los niños, vuestros sobrinos, están en Galicia con los buenos frailes. Aquí no aprenderían nada bueno. ¿Por cierto, cuando regresa el rey?

   —Cuando el tiempo lo permita y él lo tenga a bien.

   —¡Ay Señor, Señor, cuanto viaje y cuantas ausencias y que largas!…

   —Doña, ¡déjalo ya! —ordenó la reina— y no afiles mas la lengua o cualquier día te cortará la boca en dos mitades.

   La dueña hizo ademán de cerrarse la boca con llave y guardó silencio.

   Era casi la hora de la cena. La reina y sus damas se disponían a recoger sus labores. Adosinda se dirigía a ver como se encontraba su hija la princesa María postrada en el lecho, invadida como cada invierno por las  flemas,  y agravada por el frío de la huida, cuando unos gritos desgarrados avanzaron por el largo pasillo del lóbrego y todavía bastante sucio, palacio real.

   —¿Quien gime así? —preguntó Adosinda.

   La puerta se abrió con violencia lo que propició otro apagón con la corriente. Una de las damas de la reina que acababa de dar a luz apenas hacía unas horas se precipitó de rodillas ante ella. El rubio cabello le caía sobre el rostro y sudoroso como estaba por los esfuerzos del reciente parto, se amalgamaba con las lágrimas formando un amasijo impropio en una dama como ella. Cuando volvieron a arder las antorchas y la reina contempló el aspecto de la joven, puso cara de repugnancia.

   —Señora no está. Me lo han quitado. No está mi hijo, señora. Me lo han robado mientras yo me quedé adormecida. No está. Señora, piedad. Como los anteriores. Ya no lo podré soportar.

   —Te está bien empleado por puta —se dijo para sí doña García.

   —Vamos a ver Griselda. Alguien lo habrá cogido por algún motivo. Tiene que estar en palacio. No perdamos la calma. Doña García ordena que atranquen las puertas, que nadie pueda salir y que se presente el jefe de la guardia. ¡Rápido! Vamos a ver, mujer, haz memoria, ¿Quién había contigo? A lo mejor se llevó al niño un momento para que lo viera su padre, por ejemplo…

   —Eso si supiera quién es —apostilló  doña García regresando acompañada

 de Sisebuto el jefe de la guardia personal de la reina. Adosinda iba a decir algo pero la dueña se adelantó:

   —Conocer al padre lo mismo facilitaba las cosas. Podría habérselo llevado él o su familia.

   —Pudiera ayudar, si —apostilló Sisebuto que tenía aspecto de oso.

   —Tú callado —ordenó la dueña, doña García

   Griselda miró a la reina. Era un poco embustera la muchacha.

   —No lo sé mi reina. No sé quién es el padre. Uno de los emisarios del reino vecino que vinieron meses ha, a entrevistarse con mi señor el rey Silo, me tomó por la fuerza.

   —Pero si eran frailes. No blasfemes insensata.

   —No lo hago doña García. Fue así, lo juro.

   —Con alguien más yacerías. Es mucha puntería quedar preñada a la primera. Las otras tres veces te pasó lo mismo. Es un castigo de Dios que tus hijos desaparezcan.

   Griselda gimió a pleno pulmón, con más rabia contra la dueña que pena por la pérdida.

   —Vamos a ver Sisebuto, registra personalmente el palacio de arriba abajo. Que nadie entre ni salga hasta que aparezca el niño. Acabamos de llegar, la otra corte no era segura, pero esta… En Cangas  habían desaparecido veinte si no llevo mal la cuenta. Son demasiados. No puede ser que se evaporen. Alguien tiene que saber algo. Tiene que haber un culpable.

   —No si haberlo, haylo.

   —¿Que quieres decir dueña?

   —Nada mi reina.

   Adosinda despidió a sus damas. Cuando se quedaron  a solas mientras las jóvenes acompañaban y trataban de consolar a la reciente madre, la reina que podía ser un poco ingenua pero que no era tonta, preguntó a doña García.

   —¿Son hijos del rey?

   —Puede —Respondió García sin sorprenderse por la pregunta.

   —¿Son o no son?

   —Si. Pero puede acontecer como en el caso de hoy, que las damas tengan más amantes y no haya seguridad.

   La reina obvió la observación.

—¿Todos los desaparecidos son hijos de rey?

—Si. Pero…

—¿El ordena que desaparezcan?.

—No

—¿Y bien?

—Siempre sospechamos de Vimara y una vez muerto, de Fruela, pero una vez asesinado también,  comenzamos a sospechar de Maragato. Sin embargo, debo decir para no sentirme tan vil como ellos, que no son los culpables de las desapariciones. Al menos no directamente.

—¿Mueren los pobres niños? —Preguntó Adosinda con un hilo de voz.

   —No mi reina. Puedo juraros que los niños son entregados a alguien y ese alguien los mantiene con vida. Es más, puedo juraros que los niños son instruidos como si fueran hijos de rey.

   —Que es lo que son en realidad.

   —Son hijos de puta.

   —¡Doña García!

   —Perdón señora.

   La reina se sentó al lado del fuego. La dueña, aunque se temió lo peor, permaneció de pie.

   —Estoy esperando que me cuentes.

   —¿El que mi reina?.

   —No te hagas la tonta. Todo cuanto sepas de los nacimientos y las desapariciones. ¿Quien se lleva a los niños y adonde? Has dicho que puedes jurar que son bien atendidos. ¿Qué sabes? ¡Habla, rápido!

   —Solo sé que alguien se encarga de llevarse a los bastardos y sacarlos de palacio. Alguien que cuenta con autonomía para moverse a su antojo y con poder para disponer en nombre de la corte. Os juro por mi pobre madre que no se de quien se trata. Creo que, en principio, los niños son entregados a un fraile. Este los lleva a su destino el cual ignoro, pero me consta que los niños y niñas son educados y tratados como nobles.

   —O sea, que el rey está al tanto. Mejor haría fornicando solo conmigo, como por otra parte es su obligación y dejando en paz a mis damas.

   —Es que ellas son muy putas, mi reina.

   —¿Que pueden hacer si el rey las requiere?. Negarse les traería muchas complicaciones. No culpemos a quien solamente intenta sobrevivir.

   —Sois muy generosa mi reina.

—Soy realista, aunque todos me tengáis por tonta. Así que según tu es imposible recuperar a los recién nacidos una vez que son sacados de palacio y esto ¿se hace desde ahora o ya se hacía en tiempos?

—Veréis —Doña García se sentó; el relato iba para largo y ella con el frío y la huida no tenía piernas para tanto—: Cuando crecieron vuestros hermanos pusieron el grito en el cielo, porque en buena ley dinástica Mauregato, el bastardo, era anterior a ellos y por tanto se creía con más derechos. Intrigaron con vuestro padre, lloraron, suplicaron, aunque mi señor el rey les hizo recordar que "la monarquía es electiva y por tanto cualquiera de los tres podría ser elegido rey. Vos señor podéis imponer a quien queráis. No es tan sencillo. El trono hay que ganárselo”. Desde ese día los tres varones no se dieron tregua ni cuando dormían. Lo hacían con el puñal en una mano y la espada en la otra. Ni siquiera los hermanos de padre y madre se respetaron, como ya sabemos. Las disputas, los insultos y las peleas, con sangre incluso, se convirtieron en habituales. La corte andaba soliviantada y dividida, tanto que los partidarios de unos y otros se enzarzaban a golpes o a lanzazos por menos de nada: una mirada aviesa era motivo para sacar a relucir los aceros y para que alguno terminara sus días con las tripas fuera. Vos ya lo sabéis. El día a día en la corte era una tortura.

   Aconsejado por este proceder, vuestro padre, mi señor rey, ordenó sacar de palacio a todos los bastardos tuvieran la edad que tuvieran. Así de expeditivo. Mejor prevenir que lamentar. Todos, excepto Mauregato, que fue el primero de los hijos varones y era, además, su ojito derecho, mas por ser hijo de Sisalda que por méritos del muchacho.  Eso trajo algún que otro problema y acabó con la vida  de varios de ellos al resistirse al exilio unos y tratar de regresar a casa otros. Las criaturas, ya creciditas, murieron ensartados por los guerreros encargados de su custodia o perdidos por los montes, donde fueron devorados por lobos y osos. Esta dinastía es proclive a dejarse devorar por fieras, como sabéis vos, mi reina, mejor que yo. Para evitar repetir estas desgracias, se tomó la decisión de llevárselos nada más nacer. Y punto. Se constituyó una especie de fundo para darles asilo, con amas de cría y todo lo necesario. Es todo lo que se. Creo que está bien nutrido. Creo también, que no es el único que existe. Otras monarquías del país, acabaron por imitar la sabia decisión de vuestro padre.

   García hizo una pausa para tomar aliento.

   —Mientras, en palacio, como fuimos viendo, los infantes intentaron ganarse el trono a su manera: cuando vuestro padre y el suyo agonizaba, el segundo mató al primero, facilitando las cosas para que el moro, el primogénito en realidad, sólo tuviera que liquidar al asesino que era quien pugnaba con el por el trono, ayudado por los secuaces de Vimara; y no mataron a sus hijos porque vos anduvisteis a tiempo. Cuando el Consejo eligió a Aurelio como rey, el bastardo expulsado de la corte, juró acabar con todos en cuanto hubiera ocasión y nada mas la hubo, no le tembló la mano para intentar mataros a vos y todas nosotras que, desamparadas por la ausencia del rey,  tuvimos que partir a uña de caballo y llegar a este lugar infernal, donde eso sí, estamos protegidas por una turba de matones, los mas desarrapados y zafios que he visto en mi vida. Espero que sean tan eficaces como necios.

   —De momento han repelido a Mauregato y sus huestes y parece que los han diezmado.

—Recemos para que regrese el rey y tome las medidas oportunas.

—Si, dueña. Recemos también por los niños robados. Para que alcancen su destino.

—Espero que no sea caer sobre la corte. No me fío un pelo de esos bastardos —esto último lo pensó solamente para no incomodar la reina.

Continuará...